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Querido lector desocupado: Desocupado lector:
No hace falta que te jure que yo habría querido que este libro, como hijo de la inteligencia, fuera el más hermoso, el más elegante y el más sensato que pudiera imaginarse. Pero no he podido ir contra lo que manda la naturaleza: que los hijos se parezcan a sus padres. Así pues, ¿qué iba a parir un ingenio tan estéril e inculto como el mío, más que la historia de un hijo seco, caprichoso y lleno de imaginaciones extrañas que nadie más comparte? Lo mismo sucede con los que nacen en la cárcel, donde se reúnen todas las incomodidades, y se juntan los ruidos más tristes. El sosiego, un lugar apacible, la tranquilidad del campo, la serenidad del cielo, el murmullo del agua, la paz interior, todo ello es importante para que las musas, incluso las más estériles, sean generosas y den al mundo nacimientos que lo asombren y alegren. Sin juramento me podrás creer que quisiera que este libro, como hijo del entendimiento, fuera el más hermoso, el más gallardo y más discreto que pudiera imaginarse. Pero no he podido yo contravenir al orden de naturaleza; que en ella cada cosa engendra su semejante. Y así, ¿qué podrá engendrar el estéril y mal cultivado ingenio mío sino la historia de un hijo seco, avellanado, antojadizo y lleno de pensamientos varios y nunca imaginados de otro alguno, bien como quien se engendró en una cárcel, donde toda incomodidad tiene su asiento y donde todo triste ruido hace su habitación? El sosiego, el lugar apacible, la amenidad de los campos, la serenidad de los cielos, el murmurar de las fuentes, la quietud del espíritu, son grande parte para que las musas más estériles se muestren fecundas y ofrezcan partos al mundo que le colmen de maravilla y de contento.
Pasa a veces que un padre tiene un hijo feo y sin ninguna gracia, y el amor que le tiene le pone una venda en los ojos para que no vea sus faltas; al revés, piensa que son demostraciones de sensatez y de belleza, y se las cuenta a sus amigos como cosas ingeniosas y graciosas. Pero yo, que aunque parezco su padre en realidad soy padrastro de don Quijote, no quiero seguir esta costumbre, ni suplicarte casi con lágrimas en los ojos, como hacen otros, queridísimo lector, que perdones o hagas como que no ves las faltas que vieras en este hijo mío, ya que no eres su pariente ni su amigo, ni estás loco, y tienes libertad como cualquier otro, y estás en tu casa, donde mandas como un rey sobre sus posesiones, como suelen decir, "debajo de mi manto, al rey mato". Todo esto te libra de cualquier obligación de ser respetuoso, así que puedes decir de la historia todo lo que te parezca, sin miedo a que te castiguen por lo malo que digas, ni te premien por lo bueno. Acontece tener un padre un hijo feo y sin gracia alguna, y el amor que le tiene le pone una venda en los ojos para que no vea sus faltas, antes las juzga por discreciones y lindezas, y las cuenta a sus amigos por agudezas y donaires. Pero yo, que, aunque parezco padre, soy padrastro de don Quijote, no quiero irme con la corriente del uso, ni suplicarte casi con lágrimas en los ojos, como otros hacen, lector carísimo, que perdones o disimules las faltas que en este mi hijo vieres, y ni eres su pariente ni su amigo, y tienes tu alma en tu cuerpo y tu libre albedrío como el más pintado, y estás en tu casa, donde eres señor della, como el rey de sus alcabalas, y sabes lo que comúnmente se dice, que debajo de mi manto, al rey mato. Todo lo cual te esenta y hace libre de todo respeto y obligación, y así puedes decir de la historia todo aquello que te pareciere, sin temor que te calumnien por el mal ni te premien por el bien que dijeres de ella.

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